Bananen Fisch

Geräusche in die Welt setzen und dann seelenruhig zusehen, wie sie sterben.
Später, im Lärm, die Worte wiederfinden.

Das einzig Lebendige hier ist der Staub. Der Staub ist fröhlich, tanzt durch die Luft, hüpft vom Kehrblech, paart sich, vermehrt sich.
Wenn jemand Jagd auf ihn macht, sucht er sich kichernd ein Versteck. Eines, in das ihm niemand folgen kann. Er verhöhnt Staubsauger, Besen und Tücher, und erst recht diejenigen, die sie benutzen. Er behält Recht, er ist schneller und mächtiger, er ist Anfang und Ende.
Am Tag tanzt er auf den Sonnenstrahlen, nachts auf den Brücken, die das elektrische Licht durch die Nacht schlägt. So klein, dass man ihn kaum wahrnimmt, harmlos, aber er ist nie allein. Es gibt viel mehr Staub auf der Erde als Lebewesen. Alles verwandelt sich in Staub. Wir verwandeln uns in Staub, unsere Haut löst sich und schwebt davon, trifft andere Partikel und feiert. Feiert ein gold rot glühendes Feuerwerk.
Das einzig Lebendige hier ist der Staub.

Eine Woche und jede Menge Nebel liegt zwischen diesem (jenen) Mittwoch und heute. Die Woche nach und nach. Der Nebel plötzlich. Wieder diese Bank. Wieder H.C. Artmann neben mir. Eine Frau mit zwei Hunden geht vorbei. Rauch aus meinem Mund (der Geist in der Flasche). Zwei Bänke weiter ein Mann, der sehr sorgfältig die Bank bearbeitet auf die er sich später setzen wird, während ich die kalte Luft in die Lungen sauge und an Hustenbonbons denke. Jetzt sitzt er, aber gleich darauf steht er erneut auf. Ein Fahrrad fährt quietschend vorbei. Der Mann sitzt nach weiteren Nachbesserungen wieder. Der Verkehr rauscht genauso wie letzte Woche, aber es fällt schwerer an Wellen zu denken, an Brandung und Meer. Die Straßenbahnen fahren heute ungeschmückt, keine kichernden Männer. Rote Jacken statt rosa T-Shirts. Meine Gedanken sitzen im Zug und öffnen Antwortschreiben auf Briefe, die ich nie abzuschicken gewagt habe. Die Schienen sprechen von der Möglichkeit, die Zeit könnte jeden Augenblick neu anfangen still zu stehen. Die Knöpfe am Hemd meines Vaters. Wenn ich die Zahl errate wird alles anders. Es ist zu spät mit mir zu reden.
Also gehe ich ohne ein Wort.

Was für merkwürdige Filter man sich zuweilen auf die Augen legt (jetzt ist die Zeit, da die Zugvögel sich sammeln. Sie fliegen davon. Wir holen nur unsere Jacken aus dem Schrank. Genießen die letzten Sonnenstrahlen. Versuchen sie zu speichern. Erinnerung. Ein letzter Blick auf die langen Beine der Mädchen. Ihre müßigen Schritte. Der Sommer lehnt sich zurück. Er hat seine Arbeit getan. Ein Wechselbad der Gefühle. Alles Jahreszeiten sind männlich. Die Wörter aber weiblich.)
Die Augenbrauen der alten Männer (nicht sehr alt, nur ein bisschen alt, die Menschen um mich herum werden jünger, je älter ich werde), sind schwarz und die Kopfhaare weiß. Was der Blick vom Sommer in den Herbst rettet und der Rest fliegt davon. Unsere Vögel werden Ausländer um zu überleben. Sie passen sich nicht an. Sie reisen. Nichts will ich damit sagen. Nur mich wundern, über die Filter, die wir den Blicken aufsetzen und was wir dann sehen. Und wie lang.

Heute mit Schneewittchen Straßenbahn gefahren. Neben ihr saß mein leicht verwahrloster Freund. Aus unerfindlichen Gründen auch er um Jahre verjüngt, mit frischen Bart. Immer noch hänge ich an diesem lächerlichen (niedlich traurigen) Versuch, das Leben festzuhalten, wenn es sich schon nicht begreifen oder genießen lässt. Möglichkeiten schaffen, sich genussvoll an das Versäumte erinnern zu können. (genussvoll oder wehleidig).
Das gleichmäßige Rauschen des Verkehrs. An- und abschwellende Wellen (Brandung) durch den Farbwechsel der Ampeln (rot: Ebbe, grün: Flut). Die letzte Sommersonne, am letzten Sommertag. Ein Mann mit Handy, eine Frau mit Rollwagen und Hund. H.C. Artmann neben mir auf der Bank. Die Fassaden der Häuser und davor ein ganz sanfter Schimmer aus diesigem Dunst.
Auf dem frisch gemähten, taugeschmückten Rasen die ersten Herbstblätter. Braun, gelb und rot, viel seltener das Gelb. Im Hintergrund (in gleichbleibender Entfernung) eine ganze Zeit lang schon eine Kinderstimme, ohne Körper, ohne Gesicht. Zwei Männer (kichernd) mit Turnschuhe. Eine Frau mit rosa T-Shirt unter der Jacke und Handtasche (von der Schulter an die Hüfte baumelnd, beige). Die Straßenbahn: rot mit weißer Schrift, fährt die Behauptung: Sparkasse. Gut für Bielefeld. Von Schildesche nach Senne, von Milse nach Sieker und wieder zurück. Jetzt zwei auf der Bank neben mir mit zu viel Duftwasser (süß wie der Tod). Kein Kichern mehr. Stille. Jeder mit eigenem Ohrstöpsel im Ohr.
Stell dir vor, sage ich zu mir.
Dann stehe ich auf.

(die müßigen Schritte sind von Frau Mayröcker und die Einsicht, dass die Worte weiblich sind, hatte lange vor mir, Rolf Dieter Brinkmann. )

ich gehe jetzt nach bananenfischen tauchen.

Die Hände in den Taschen und unten und oben fließen Buchstaben aus mir heraus. Versteht ihr? Buchstaben! Nicht Worte oder Sätze, nur diese lauthaften (lachhaften) Steinchen, aus denen man Wörter legen könnte, hätte man einen Verstand, oder wenigstens den Mut, ihn zu benutzen.

Ein und aus. Neu und verbraucht. Kohlendioxid und Sauerstoff. Es war einmal eine Geschichte, die fand zu keinem guten Ende. Die endete mit einem letzten Hauch.
Es atmet mich. Wie viele Dinge so gehen und fließen, durch mich hindurch und ich bin kaum beteiligt daran und gerade auf diese Art und Weise grenze ich sie ein, grenze sie in durch meine Nichtbeteiligung. Grenze sie ein durch ihre Grenzenlosigkeit mit der sie sich vom Erkennen entfernen, wie die Brandung, die Wellen, der Mond, nur Worte, Begriffe, Hohngelächter, Aufzählungen. Wie ich mich eingrenze, abgrenze, ausgrenze, klein grenze, weil ich dem Leben den großen, leuchtend echten, Atemzug abtrotzen will, statt ihn zu tun. Einatmen.
Aus.